En esta mañana lluviosa de julio, me fumo un cigarro en la repisa de mi ventana mientras dibujo la vida al óleo.

Y te pienso.

Tú tan rápido, yo tan deprisa,
que el cigarro se consume.

Como mi vida.

Y te pienso.
En el paso del tiempo.

Dos mujeres me hablan,
me dicen,
me cuentan
que no hay boceto que sirva para nada sin ti.